Los Amantes Caníbales

LOS AMANTES CANÍBALES (EXTRACTO)

2009-03-02T11:49:00.004-03:00

(El siguiente es un fragmento de la próxima novela, a publicarse el 2010).

En 1985, Emilio Ovalle tiene diecisiete años, el pelo castaño aclarado por los frecuentes viajes a la playa y el aspecto de alguien que no ha dormido en tres meses o que se ha pasado la vida durmiendo. Fuma mucho y habla poco, y a pesar de las ojeras y algunas espinillas en la frente, a pesar de la camisa verde manchada con pequeñas gotas de vino tinto y una pequeña cicatriz en la barbilla, el tipo inspira cierta confianza. Hay algo aterradoramente vulnerable en su actitud.
Nos sentamos los tres a mirar la televisión. Nadie habla. Susana me mira de reojo. Sé lo que pretende. Quiere que me vaya a acostar para que Emilio Ovalle le toque las tetas. Pero esta noche ya no tengo sueño y ni ella ni Emilio Ovalle van a salirse con la suya.
- ¿Por qué no le muestras tus cuadernos?
Susana sabe cómo provocarme. Cada vez que no obedezco alguna de sus órdenes recurre a lo mismo: los cuadernos.
Emilio me mira y sonríe.
- ¿Qué cuadernos?
- Son como sus diarios de vida.
Me enfurezco. Emilio Ovalle tiene siete meses más que yo, pero ya le sale barba y pelos en las axilas y sabe conducir y acariciar las tetas monstruosas de mi hermana. A su lado parezco un púber.
-No es un diario de vida- sentencio -es una colección.
-¿Qué coleccionas?- Emilio me observa, interesado.
-Afiches- explico- Recorto los afiches de películas que salen en el diario y los pego en este cuaderno.
Tenía 8 años cuando vi Encuentros cercanos del tercer tipo. Fuimos con mi mamá y mi hermana al cine Ducal, en el centro. A Susana y a mí nos encantó. Mi mamá se quedó dormida. Cuando volvimos a la casa, tarde en la noche, mi madre sacó unas salchichas del refrigerador. Estaban envueltas en papel de diario, compradas en el almacén de doña Yulisa. El envoltorio quedó sobre la mesa de la cocina. Observé el pedazo del diario y entonces vi el afiche de Encuentros cercanos.... Esa noche no comí salchichas y decidí que iniciaría mi colección, el tesoro máximo de mi adolescencia, la primera demostración de que Baltazar Durán podía ser un enclenque y un lampiño, pero que estaba diseñado para grandes logros en la vida, para pugnas, ambiciones y proyectos gigantescos.
Desde esa ocasión, todos los días pasaba por el almacén de doña Yulisa a buscar diarios antiguos para recortar. En mi casa sólo nos llega el diario los domingo.
Emilio toma mi cuaderno y lo abre. No disimula en lo más mínimo su interés.
-Ese es el último que tengo- informo- son veintidós.
Le muestro la caja donde guardo los otros cuadernos. Advierto que hay una brecha de dos meses en dos años distintos producto de un fatídico viaje a la playa donde no pude conseguir diarios. Me fijo que revisa con especial atención los afiches de Los cuerpos presentan violencia carnal (también conocida como Torso) y Toda desnudez será castigada, películas italianas que no he visto porque la censura maldita de este país de mierda las han calificado como Estrictamente Para Mayores de 21 Años y No Recomendable Para Señoritas.
-Está mala la tele- reclama Susana, mirando con asco un programa de entrevistas donde hay un mago, una vedette, un humorista y una actriz de telenovelas mal peinada. Todos hablan al mismo tiempo.
-Cámbiala al 13, dan “Cine de Ultima Función”.
Obedezco al invitado. Muevo la perilla de plástico del selector de canales. En el canal 7 dan una película de acción con George Peppard, el de Los Magníficos. No me gustan las películas de acción. Cambio de nuevo. En el canal 13, un cura con aspecto de morir en los próximos dos minutos está dando las palabras al cierre, que siempre me dan pena y un poco de terror.
-Ya pasó “Cine de Última Función”- me quejo.
Vuelvo al selector de canales, pero algo se rompe y me quedo con la perilla en la mano. Susana frunce el ceño.
-Pendejo manos de hacha, ¿qué hiciste?- grita.
-Yo no la rompí, estaba rota de antes.
-El viejo te va a matar.
-Podemos arreglarlo- se ofrece Emilio.
Emilio se acerca, toma la perilla plástica y trata de acomodarla en su sitio. Manipula el selector de canales, pero en la pantalla el sacerdote continúa su programa, muy entusiasmado.
- "San Lucas 8, versículo 16 al 18: Nada oculto que no haya de ser manifestado. Nadie que enciende una luz la cubre con una vasija, ni la pone debajo de la cama, sino que la pone en un candelero para que los que entran vean la luz. Porque no hay nada oculto que no haya de ser manifestado, ni escondido que no haya de ser conocido y de salir a la luz".
Emilio mueve la perilla del selector de canales. Lo hace con extrema precisión. El sacerdote levanta la mirada de la lectura y observa a la cámara. Luego de una breve nieve televisiva, el canal se cambia a otra estación. Es el canal 5. Emilio observa, impávido, de pie ante el televisor.
En la pantalla de 14 pulgadas del televisor en blanco y negro, una rubia platinada desciende por unas amplias escaleras. A su alrededor todo es majestuoso. Muchos años después, luego de ver de nuevo la misma película en una mala copia en VHS, descubriría que además de majestuoso, todo es rojo. Pese a la pobre transmisión de canal 5, todos los colores se ven asombrosamente brillantes, incluso en blanco y negro.
-Es Kim Novak- dice Emilio Ovalle.
Susana me mira, orgullosa por el nivel intelectual de su nueva conquista.
-No he visto esa película- fue lo único que atiné a decir- ¿esta es antes o después de Psicosis?- pregunto.
-Después- aclara Emilio Ovalle acercándose a la pantalla del televisor, como atraído por una fuerza extrema y superior.
- Super vieja. ¿Quién es esa galla? – pregunta Susana.
Ni Emilio ni yo respondemos. Susana insiste:
-¿De qué se trata la película? – pregunta.
-No sé- responde Emilio, con sin cierta frustración- Nunca la he visto… Pero he leído mucho sobre ella. La dirige Robert Aldrich, el de Los doce del patíbulo.
-¿Robert Aldrich?- pregunto, interesado.
-También hizo ¿Qué pasó con Baby Jane?- me explica Emilio Ovalle-, con Bette Davis y Joan Craword.
-¿Cómo se llama esta película?
Emilio Ovalle se queda inmóvil, con los ojos muy abiertos. Aunque no lo conozco en lo más mínimo puedo adivinar que en su cabeza se activa un sistema complejo, un mecanismo donde están guardados títulos, años, nombres y géneros cinematográficos. Mi pregunta es un verdadero desafío a su sistema.
-No me acuerdo.
La película se llamaba La leyenda de Lylah Claire.
Pasé dos semanas bajo un estado de obsesión perpetua. Me costó muchísimo llegar a la verdad. Al inicio de mi búsqueda sólo manejaba dos datos, dos nombres: Kim Novak y Robert Aldrich. El gordo Oñate me dijo que su mamá tenía unas revistas Ecrán guardadas en la casa. Pasé varias tardes en la casa del gordo Oñate, pero además de tomar litros de leche chocolatada y un par de datos ni remotamente cercanos a la película, no conseguí nada más. Sacrifiqué varias horas de tiempo libre, que debería haber dedicado a estudiar Historia de Chile, por ejemplo, asignatura donde no me destaco particularmente como buen alumno, encerrado en un helado salón de la Biblioteca Nacional. Llené medio cuaderno de Biología con datos, conexiones y detalles intrascendentes, como, por ejemplo, cuántos años tenía Kim Novak al momento de filmar Vértigo o qué películas dirigió el famoso Robert Aldrich antes de trabajar con Kim Novak. Ni siquiera sabía cómo se escribía Aldrich. ¿Aldrich, Aldresh o Haldrich?
Considerada como un rotundo fracaso comercial y de crítica al momento de su estreno, en 1968, La leyenda de Lylah Claire es un vehículo para el lucimiento de una alicaída Kim Novak en un rol doble: el de una actriz tipo Greta Garbo fallecida veinte años atrás y la actriz novata que debe interpretarla en una mega biografía producida por un hombre deschavetado. La cinta de Aldrich no sólo recibió críticas macabras en cada lugar donde fue estrenada, además sepultó más o menos definitivamente la carrera de Kim Novak, condenándola a un puñado de apariciones televisivas. Conocida como la respuesta a Marylin Monroe, la Novak jamás fue una actriz de carácter, aunque sus interpretaciones en Picnic, Vértigo y Servidumbre humana, basada en la novela de Somerset Maugham, hayan sido profusamente elogiadas.

(Largamente esperada por una legión de fanáticos de la película de culto homónima de 1968, dirigida por Robert Aldrich, este inexplicable remake no hace sino confirmar dos cosas: que el original ya era innecesario y que la sensibilidad del director Todd Haynes ha mutado de manera extraordinaria desde los tiempos de Safe y Velvet goldmine, dos obras maestras del cine de la década del 90. Una avejentada Kim Basinger, a años luz de su Oscar por la recordada actuación de Los angeles al desnudo, probablemente lo único recordable de su carrera, interpreta a la Lylah del título, una actriz muerta en misteriosas circunstancias, y también a otra actriz joven que debe interpretarla en su biografía. Visualmente, la película es irreprochable incluso cuando la imaginería de Haynes llega a límites empalagosos, como en los interminables flashbacks que filma como si fueran una añeja publicidad de jabón LUX. Conocida es la fascinación del cineasta por épocas pretéritas, en especial los 50, década que le sirvió para homenajear a Douglas Sirk y filmar una de sus películas más maduras, Lejos del cielo (Far from heaven). Sin embargo, en esta oportunidad, las obsesiones del director traicionan, primero, la verosimilitud y el estilo del relato, y luego, la paciencia del espectador poco preparado para un melodrama camp, bizarro y desigual. Un improbable Sunset boulevard en clave glam. LA LEYENDA DE LYLAH CLAIRE (The legend of Lylah Claire) Dirigida por Todd Haynes. Con Kim Basinger, Mark Ruffalo, Jennifer Jason Leigh y Anthony Hopkins. DECEPCIONANTE).

Mientras alucinaba con Lylah Claire, Kim Novak y otras películas dirigidas por Robert Aldrich, el tórrido romance entre Emilio Ovalle y mi hermana se hizo más o menos oficial. Cada dos o tres días, Susana se encerraba por un par de horas en el baño de la casa. Aparecía con su habitual exceso de maquillaje y unos aros colgantes, lista para correr a la plaza cercana a la villa y encontrarse con su amor. Otras veces, cuando mi madre se acostaba temprano y mi padre tenía sus reuniones de apoderados, Emilio Ovalle llegaba a la casa con unas cervezas y cigarrillos, listo para ver cualquier cosa por televisión. Susana se había enamorado completamente de él.
Durante dos meses vimos dieciocho películas. En Super Premiere Universal nos encontramos con Fin de semana sangriento (Death weekend), con Brenda Vaccaro, de terror, sobre un grupo de delincuentes que asalta una casa junto a un lago . La película estaba muy cortada, pero la disfrutamos los tres. Susana terminó encerrada en el baño, con ataque de nervios. En Canal 13, algunos días después, vimos Aeropuerto 77, también con Brenda Vaccaro. Emilio y yo llegamos a la conclusión de que los dos estábamos enamorados de Brenda Vaccaro. Susana la encontraba fea.
Un mal día, o mejor dicho, una mala noche, Canal 13 decidió exhibir Rocky, la película de 1976 protagonizada por Sylvester Stallone y dirigida por un tal John Avildsen. Emilio ya la había visto en el cine, pero Susana armó una estrategia infalible para sacar a mis padres de la casa y organizar una función. En el almacén de doña Yulisa compró una botella de pisco, una Coca-cola y dos cajetillas de cigarros. Habló con la Meche Chica, una amiga suya del 22C, para convidarla al festejo y se preocupó de obligar a su mamá, la Meche Grande, de que invitara a mi madre a comer papas rellenas.
A las nueve en punto, justo cuando estaban comenzando las noticias, la Meche Chica llegó con una fuente de papas rellenas de regalo. Mi madre se despidió con una sonrisa en los labios y bajó a la casa de la vecina.
-¿Cómo es el chiquillo?
-Churro. Ya lo vas a conocer. ¿Sí o no que es estupendo, Baltazar?
No respondo. La Meche Chica enciende el horno para calentar las papas rellenas. Falta media hora para que empiece Rocky cuando suena el timbre. Emilio aparece con otra botella de pisco y, según sus propias palabras, un regalo para amenizar la jornada. Imagino una torta o una caja de bombones.
-Te quedas bien callado, pendejo, ni una palabra a nadie- me ordena Susana mientras abre un paquete. Emilio la observa, divertido, mientras saca un pequeño pedazo de papel de su bolsillo.
Es la primera vez que fumo. Antes había probado los cigarrillos, jamás la marihuana. Cuando comienza la película estoy sumergido en un sueño.
La cámara desciende sobre nosotros. Estoy sentado en el suelo. En el único sillón frente al televisor están la Meche Chica, Susana y Emilio. Sylvester Stallone ocupa las 14 pulgadas del televisor. Emilio observa la pantalla con aire ausente, sonriendo en los momentos más dramáticos de la vida Rocky y apenas acariciando suavemente el muslo desnudo de mi hermana, cubierto sólo por la transparente tela de su falda. La Meche Chica se queda dormida a la media hora de película y apoya sus pies descalzos sobre mi cuello. A la Meche Chica le gusta toquetearme cuando puede, me imagino que por expresa petición de mi hermana. Debo destacar que no me gusta en lo más mínimo nada de la Meche Chica ni de ninguna otra mujer que no sea Cybill Sheperd o Brenda Vaccaro.
Antes del final de Rocky, Susana se levanta del sillón y corre hacia el baño. Emilio Ovalle la sigue, pero ella toma de un brazo a la Meche Chica y la empuja hacia el interior. La puerta se cierra. Susana grita que no nos preocupemos por ella. Un minuto después escuchamos sus arcadas.
Emilio Ovalle y yo nos quedamos mirando el desenlace de Rocky. A ninguno de los dos nos gusta demasiado y cuando por fin se acaba nos enfrascamos en una feroz discusión sobre cómo se hacen estas películas en Hollywood. Emilio Ovalle se queja de que se ha perdido el cine de los setenta, los autores, los géneros, los riesgos. Por la codicia de los grandes estudios ya no existen nuevas generaciones en el cine americano. Por cada Fitzcarraldo hay que soportar cien Rocky o Gandhi. ¿A quién le importa la historia de un boxeador ítalo-americano? ¿Chabrol, Truffaut, Godard, alguno de la Nouvelle Vague hubiera dirigido algo así? ¿Quién es John G. Avildsen?
-John G. Avildsen se ganó un Oscar como Mejor Director por Rocky- le informo.
Emilio Ovalle sonríe, se bebe al seco los restos de su cuarta piscola y me dice que dejemos a las mujeres solas. Luego de acostar a Susana en su cama y de acompañar a la Meche Chica a la puerta de su casa, Emilio Ovalle y yo nos subimos a su auto, un Volkswagen escarabajo verde oscuro. Huele a marihuana y en el suelo hay libros y cuadernos. Dice que estudia publicidad, pero que ha decidido congelar la carrera por un año para irse de viaje. Apenas cumpla los dieciocho planea tener una larga conversación con su madre hasta convencerla de que divida en doce meses su porcentaje de la herencia de su padre para pagar sus estudios en el extranjero. Le gustaría irse a Nueva York, por Taxi driver, o a París, por Jean Seberg en Sin aliento. El problema es que Emilio Ovalle no habla inglés ni francés, aunque sabe decir correctamente el nombre de algunas películas, como Alice doesn’t live here anymore o A bout de souffle. Hasta ese momento, yo no he visto ninguna de las dos y eso me arruina el resto de la noche. A pesar de haber dedicado dos tercios de mi vida a las películas, Emilio Ovalle me hace sentir ignorante. Y, lo que es peor, pendejo. Si fuera mayor que yo quizás no me importaría, pero la situación es aún más grave al considerar que tenemos prácticamente la misma edad.
-El viernes estrenan Martes 13 Capítulo final – me informa mientras tomamos cervezas en un bar de Vicuña Mackenna.
Me quedo callado. Maldigo mi vida.
-¿Viste la primera?- me pregunta.
-No he visto ninguna.
Emilio Ovalle se limpia la comisura de los labios con una servilleta, deja su jarra de cerveza y me congela con la mirada. Se pierde por un rato en alguna parte de mi rostro, como esperando una respuesta o una explicación. Durante el resto de nuestras vidas esta mirada se repetirá una y otra vez, idéntica, indeleble al paso del tiempo, las distancias y la violencia.
-¿Me estás hueveando? ¿No has visto ninguna Martes 13?
-No.
-Son todas parecidas, pero deberías haber visto la primera, por lo menos.
-No pude.
-¿Por qué no?
-Son para mayores de 21.
-¿Y qué importa?
-No me dejan entrar.
-Tienes cara de guagua, pero déjate barba hasta el viernes y tratamos de entrar al Astor.
No sé cómo explicarle a Emilio Ovalle que ocho días no son suficientes. Faltan por lo menos un par de años para darme un lujo como una barba y así poder engañar al sistema. Imagino la cara del boletero del cine, la misma cara que he visto tantas veces en tantos cines distintos del centro. Muéstrame tu carnet de identidad. La película es estrictamente para mayores de 21. Los afiches brillan en las marquesinas. No te puedo dejar entrar, mira, aquí dice clarito. Sólo mayores de 21. Desde el interior de la sala a la que no entraré se escucha la obertura musical de El mundo al instante. Imposible, ¿no ves que los inspectores del Consejo se pueden aparecer en cualquier momento? Ya me pasaron una multa la otra vez por la misma tontera.
En mi desgracia de cinéfilo precoz ya hay dos grandes enemigos. Uno es mi metabolismo tardío, que me ha privado de vellos y rasgos de adolescente. El otro es el maldito Consejo de Calificación Cinematográfica o, a partir de ahora, CCC, y que me ha privado de ver un centenar de películas. El CCC es un organismo de la dictadura compuesto por un grupo de ancianos y ancianas entre los que se cuentan miembros de distintos círculos públicos y privados, lo que en términos prácticos se resume a un montón de viejos momios y con olor a naftalina dedicados a calificar películas que jamás verán. Entre sus reuniones siempre hay un cura y un militar. Toda esta información la obtuve gracias a mi hermano Fernando, el único comprometido políticamente de la familia.
-¿Tu hermano es comunacho?- me interroga Emilio.
-No sé- respondo- un poco.
-Me cargan los comunachos. Lo único que saben hacer es quejarse, matar gente y comerse guaguas.
-Que yo sepa mi hermano nunca ha matado a nadie.
El viernes siguiente, Susana y yo estamos a las tres en punto en la esquina de Alameda con Santa Rosa. Nos juntamos después del liceo para comer algo en el Café Colonia y después encontrarnos con Emilio, que tenía como misión sacar tres entradas para el rotativo en el cine Astor de Martes 13: Capítulo final (Friday the 13th: The final chapter). Susana fuma sin parar. Está completamente enamorada. El romance con Emilio lleva sólo un mes pero ella dice que se siente distinta, más madura, totalmente preparada para asumir un compromiso. Razones le sobran para estar contenta. Emilio Ovalle es simpático, me dice, con un completo rebosante de mayonesa en la mano, inteligente, culto, pero por sobre todas las cosas lo que más le llama la atención a Susana es su educación. Se nota que estudió en colegio particular. Es un caballero por donde lo miren. Tan distinto a los otros atorrantes con los que salía antes de conocerlo. Es tal su caballerosidad que a veces a Susana le gustaría hablar con él y pedirle que no la cuide tanto, que no la trate tan bien, que no se despida sólo con un besito en la boca, sino con algo más, un toqueteo, una caricia, una mano en la cintura. Está tan acostumbrada a las patadas, los combos y los manoseos de los rotos mugrientos que ha conocido que, claro, sin aviso aparece en su vida un hombre de verdad, un príncipe de cuento infantil que la protege como nadie nunca la había protegido, que la atiende como a Cleopatra, que la convida a salir y le compra cigarros y le paga la cuenta de las fuentes de soda, entonces ella se caga de susto porque cree que le están metiendo el dedo en la boca.
-El Emilio te quiere- le digo.
-¿Y tú cómo sabes?- se altera- ¿Te dijo algo?
-No me dijo nada, pero se le nota. Te quiere, Susi. Con esas medias tetas, ¿cómo no te va a querer?
-Y eso que apenas las ha tocado, el huevón- sonríe ella mientras se acomoda el sostén.
Nos reímos. Observo a Susana por un momento. No hace falta preguntarle. Con una mirada obtengo una respuesta a lo que quiero saber. Susana confiesa que hasta para eso, el sexo, Emilio Ovalle es un perfecto caballero. Durante el último mes no han tenido muchas oportunidades de estar solos porque Emilio vive con su mamá y ella, bueno, ella tiene que armar sus estrategias cada vez que quiere invitar a alguien a la casa. Han estado juntos en el sillón, en el Volkswagen y en la plaza cercana a la villa, pero todavía no se ha concretado ninguna de las fantasías que mi hermana tiene en mente. La última vez, la del Volkswagen, ella le bajó los pantalones hasta las rodillas y lo tocó por encima del calzoncillo.
-No me cuentes más- le ordeno.
-¿Por qué no? Eres mi hermano, eres hombre y ya estás grande para entender algunas cosas.
Susana continúa. La cámara que registra su monólogo se aleja en lento zoom back entre las mesas del Colonia. Su voz inunda el salón bajo el sol de las cinco de la tarde. Pronto volveremos a estas imágenes.
Llegamos al cine cinco minutos antes del final de la función anterior. Susana quiere entrar, pero Emilio Ovalle se lo prohíbe: no podemos ver el final primero y después el comienzo, no por lo menos en una película de terror. Susana lo besa ansiosamente junto a un afiche de Rock de sangre. Tiemblo. Estoy seguro que, pese a haberme puesto mi ropa más adulta en el baño del liceo, todavía sigo viéndome como como lo que soy, un torpe pendejo con problemas de inseguridad aún incapacitado para hacer lo que se le dé la gana porque su cara es la de un preadolescente.
-Sus entradas, por favor- nos detiene el boletero del Astor.
Emilio Ovalle me mira de reojo y, en un solo gesto, me pide que tenga calma, que no me mueva, que no diga ni haga absolutamente nada.
-¿A qué hora es la última función?- le pregunta al boletero.
-Como a las siete y media empieza.
-¿Y esa es la última?
-No, todavía nos queda la última, que parte como un cuarto para las diez y termina a las once y media justas.
El boletero corta nuestros tickets. Susana avanza hacia la sala, veo sus botas negras taconeando frente a mí, Emilio Ovalle me empuja suavemente con la mano, doy un paso, doy otro y en ese instante veo el brazo del boletero que me interrumpe el paso.
-Su carnet, joven. La película es para mayores de 21.

RECONSTRUCCIÓN

2008-09-15T17:32:00.003-04:00

Este blog está momentáneamente abandonado por razones de calendario. La pulsión de escribir sobre películas baratas ha sido interrumpida debido a que no he tenido tiempo ni ganas de ver más películas baratas. O sea, he visto cosas alucinantes, como Sucedió en el internado, del gran Emilio Vieyra, con unas chicas de pocos escrúpulos siendo masacradas en un colegio, pero además de contar que está hecha por dos pesos y con un elenco de cuarta categoría, no se me ocurre más que decir. La razón de todo esto es otra obsesión llamada Baby shower y que, a diferencia de la película de Vieyra y de los demás títulos comentados "con displicencia" (como dijo alguien en alguna parte sobre mi irregularidad blogística), Baby shower tiene una particularidad: es mi película. Y la versión número 6 del guión tiene la foto del afiche de una película que nunca vi llamada The nesting (y no The nest, esa es El nido, que fue editada en VHS en los 80).
Saludos. Más cosas, en breve.

LOS NIÑOS NO DEBERÍAN JUGAR CON COSAS MUERTAS

2008-04-23T11:08:00.002-04:00

Más títulos provocadores. Jesús Franco con su clásico de 1980 conocido mundialmente como White Cannibal Queen o simplemente Cannibals. Aún no le he visto, pero dicen que es una de las películas menos incoherentes del responsable de Vampyros Lesbos. La putrefacción del star system según Kenneth Anger en Hollywood Babylon (1972), un documental de pésima factura basado en el libro de chismes del mismo autor. Se trata de una seguidilla de sketches y recreaciones de los grandes escándalos de los años 30, todo con una voz en off insufrible y un acento en el sexo, las drogas y los accidentes automovilísticos. Vale la pena sólo como rareza.

Bob Clark, autor de la últimamente muy nombrada Black Christimas (cuyo remake, Black Xmas, no tiene nada de despreciable), dirigió un par de títulos de terror y luego devino en lo que los brasileros llaman la pornochanchada. Instauró la veta de chicos imbéciles+humor grueso+mujeres sin ropa para Porky's y su franquicia. Children shouldn't play with dead things (1972) es un título que durante muchos años he perseguido. Parece que tiene de todo.

Y por último, ¿cómo olvidarla? En 1983, a propósito de su estreno, hice un dibujo de Marc Singer en esta película y lo mandé al programa Séptimo Arte, de canal 11. Me acuerdo que lo mostraron en cámara. Vi la película dos veces en el Santa Lucía y sólo ahora, veinticinco años más tarde, me doy cuenta que está dirigido por...Don Coscarelli!!!!! Bienvenidos a la fantasís histórica cutre de El señor de las bestias (o The Beastmaster).

GASTROENTERITIS

2008-04-19T15:12:00.003-04:00

Luego de vomitar durante cuatro horas seguidas (no sé si por sobredosis de Primer Plano o por un ceviche) anoche terminé en la clínica. Me pusieron suero y me devolvieron para la casa. Acabo de ver Nail Gun Massacre y es mala. Tiene una cosa harcore en el trato hacia las mujeres, en la manera en que los directores presentan un universo femenino. La historia se origina en una violación en manada. La víctima es una jovencita y los victimarios, un grupo de obreros de la construcción. Todo esto en el corazón de Texas. El asunto es que los responsables del delito comienzan a morir, uno por uno, de la misma manera: clavados. Un asesino de uniforme, casco, y premunido con una pistola de clavos automática, asesina a unas 15 personas durante la película, incluyendo, por cierto, gente que no tiene absolutamente nada que ver con la historia central y que sólo pasaba por ahí al momento de un crimen. Entre asesinato y asesinato hay un detective con chaqueta de mezclilla que se devana los sesos pensando quién puede estar detrás de la masacre. Sólo hacia el tercer acto de esta obra maestra de la mediocridad, el pavo policía suma dos más dos y concluye que... ¡oh!, esto puede ser una venganza. Hacia el final lógicamente la asesina no es la mujer violada (que se ha recuperado perfectamente del abuso), sino su padre, encarnado por un actor de 25 años con el pelo falsamente encanecido. Pobre, bastarda e ideal para un sábado de convalecencia.

¿QUIÉN NO AMA A BRENDA VACCARO?

2008-04-18T12:30:00.004-04:00

No más e-Bay.
No más Amazon.
No más Sazuma.
Bienvenidos sean esos pequeños archivos que tantas alegrías nos dan a diario. Se bajan a tu escritorio en un abrir y cerrar de ojos y luego, por arte de magia, se convierten en obras maestras del Séptimo Arte.
Ok. No le hace bien a la industria el download. La música se ha ido a la mierda (especialmente en Chile, donde nadie compra discos porque, siendo bien francos, no hay disquerías, sólo la impresentable Feria del Disco con sus dependientas chuchoqueras y que nunca cachan nada). El cine y la TV intentan proteger sus obras con derechos cada vez más rigurosos (que, por cierto, casi nunca comprometen a los guionistas). Las películas hay que verlas en cine.
La piratería es una lacra. Todo eso es verdad. Pero ¿qué pasa si eres cinéfilo en un país como Chile? ¿Dónde consigues, por ejemplo, The Toolbox Murders, editada en DVD en USA por Blue Underground, si no quieres esperar un mes a que te lo envíen ni pagar 29.990 más shipping & handling? Las distribuidoras locales son lentas, convencionales y, salvo contadas excepciones, tienen mal ojo. Promesas del este, por ejemplo, una obra maestra que se estrena casi un año después que en Estados Unidos. En DVDR, en cambio, estaba disponible hace seis meses. ¿Cómo quieren las distribuidoras evitar la piratería, si se mandan numeritos como ese? No se trata sólo de tener las buenas intenciones de detener la copia y la descarga indiscriminada, además hay que hacer bien la pega y estrenar lo que la gente que quiere ver. O sea, de todo. En la variedad dicen que está el gusto.
Lista de lujos:

PARANOIA (Umberto Lenzi, 1970): También conocida como A quiet place to kill y, en España, el magnífico título de Una droga llamada Helen. La imparable Carroll Baker (que también está en la extraordinaria y demente Cyclone) protagoniza este giallo plagado de detalles y plot twists. Todavía no la veo.

ANTROPOPHAGUS (Joe D'Amato, 1980): El inefable y prolífico Joe D'Amato en su clásico de todos los tiempos, sobre un hombre/caníbal devorando mujeres en una isla llena de turistas. Un título obligatorio para los fanáticos del género, que cuenta con uno de los desenlaces más brutales, innecesarios y desmesurados de la historia del cine. Aka The grim reaper. En Chile tengo la impresión que se estrenó como La isla del devorador de mujeres en algún cine como Nilo, Mayo, Moderno, Maipo o Ideal Cinema. Si alguien lo sabe, por favor, que escriba.

DIARY OF A NYMPHOMANIAC (Jess Franco, 1973): Un título más en la larga filmografía de franco. Correspondiente a su etapa francesa, donde su productor fue Robert De Nesle (aquí la mujer de Nesle es co-guionista...) y en la cual prácticamente no hay títulos interesantes. Es softcore del viejo Jesús, es decir, abre con un show erótico, hay una dominatrix y el propio director aparece en algo más que un cameo. Bastante fome, hay que decirlo.

CONDORMAN (Charles Jarrot, 1981): ¿Quién se acuerda de esta? Sobre un superhéroe eurotrash. La dieron en el cine Huelén. El cine de los niños. Merece un remake urgente. Y actúa Barbara Carrera, mi mala actriz favorita de todos los tiempos.

TRILOGY OF TERROR (Dan Curtis, 1975, TV): Telefilme de suspenso con Karen Black. Sí, la turnia de Aeropuerto. No la he visto, pero es classic shit.

FRENCH SEX MURDERS (Ferdinando Merighi, 1972): Giallo poco inspirado y de rutina, con una serie de extraños asesinatos en un lupanar. O sea, una casa de putas. Anita Ekberg (La dolce vita) es la regordeta y avejentada cabrona. El detective es una mala copia de Humphrey Bogart y da risa. Los asesinatos son vergonzosos. Malísima, pero encantadora. El original se llama Casa d'appuntamento. O sea, casa de putas.

NAILGUN MASSACRE (1985): Roughie extremo. Al minuto 1 una mujer es violada por un grupo de maestros de la construcción. Al minuto 3, un asesino vestido con casco y de traje militar mata a uno de los violadores clavándole la mano a la frente con una máquina de clavos eléctrica. Lo que viene después no lo vi.

MADMAN: Clásico británico de horror. No la he visto aún, pero está considerada como una de los video-nasties, un puñado de títulos prohibidos en Gran Bretaña durante los 70 y 80 y cuyas copias piratas se distribuyeron de manera clandestina por más de una década entre los cinéfilos que rondaban por La Scala, la sala de cineen Londres.

GREY GARDENS: Documental de los hermanos Masley sobre dos mujeres emparentadas con Jackie Kennedy que viven en una casona. El derrumbe de esta propiedad, ubicada en la zona más rica de los Hamptons, es el gran tema de esta verdadera obra maestra para ver un millón de veces.

SHROOMS: Grupito de ingleses va de viaje a Irlanda donde, aparentemente, existen los mejores hongos alucinógenos del orbe. La idea es un viaje de "recolección y consumo", pero, claro, algo sale mal: alguien termina comiendo el Hongo Malo, convirtiéndose en un ser sediento de sangre. Una premisa genial para una película mediocre, sin sorpresas, filmada casi con un manual. Parece que alguien vio High tension.

ANGUISH: Bigas Luna messing with eyeballs. Protagonizada por Zelda Rubinstein, la viejita enana de Poltergeist.

FINAL EXAM (1981): Slasher ochentero sin ton ni son. Lenta como un bolero y bastante convencional.

BARE BEHIND BARS (1980): Oswaldo de Olivera, el amo y señor del boca de lixo paulista de la década de los 70, dirige este women-in-prison con brutalidad y oficio.

SECRET ADMIRER (1985): En los años 80, la cinta de esta película se quedó atrapado en mi Betamax durante meses. Vi Admiradora secreta unas cuarenta veces y puedo decir que ha mejorado con el tiempo. Es una comedia romántica bobalicona protagonizada por C. Thomas Howell, un actor simpático que nunca se convirtió en nada; Lori Laughlin, a quien actualmente podemos ver como mamá en Summerland; y Kelly Preston, que varios años más tarde se convertiría en la señora de John Travolta. Todo gira en torno a una carta que se pierde en un high school gringo. Chick movie.

THE PROWLER (Joseph Zito, 1981): O El Asesino de Rosemary, según la versión chilensis de este clásico slasher que fuera editado por Videomovies en los 80.

STUDENT BODIES (Mickey Rose, 1981): Comedieta de horror en plan Scary movie, pero más ingenua, menos gráfica y bastante más aburrida.

AMOR ESTRANHO AMOR (Walter Hugo Khouri, 1982): O la polémica cinta protagonizada por Xuxa. Cine brasilero exploitation, pero con tintes sociales. Latera, pero curiosa.

ISLAND OF DEATH (Nico Mastorakis, 1975): Otra de las video-nasties inglesas. Se trata de una película de origen griego, dirigida por el artesano Mastorakis (The wind) con su habitual ineptitud. Una pareja llega a la isla de Mykonos. Aparentemente son hermanos y vienen a descansar, pero las cosas se ponen confusas cuando tienen sexo entre ellos y con otras personas. Cada cinco minutos alguien muere, alguien sale desnudo o alguien es humillado, casi siempre de manera sexual. Es un verdadero delirio de mala leche e incluye todas las perversiones sexuales imaginables por la mente humana. Ojo con la escena de la cabra (me refiero a un animal, no a una niña) y con un golden shower totalmente sorpresivo (y que acabo de arruinarle a quien no la haya visto).

MAKE A WISH (2002): Slasher lésbico que todavía no he tenido el tiempo ni la suerte de revisar.

BODY COUNT (Ruggero Deodato, 1987): Siguiendo la moda de Martes 13, The burning, Just before dawn y, en especial, la trilogía de Sleepaway Camp, el italiano Deodato (Holocausto caníbal) se calienta con este bodrio monumental por el que alguna vez estuve a punto de pagar 30 euros. Me alegro de no haberlo hecho.

ALGUIEN TE ESTÁ MIRANDO (Gustavo Cova e Ignacio Maldonado, 1988): Por el título me dio curiosidad esta película argentina. Un grupo de jóvenes se presta para un experimento, desatando el caos. Tiene momentos.

ANGEL (Robert Vincent O'Neill, 1984): Podríamos considerar esta película como un clásico grindhouse chilensis. Estrenada y reestrenada hasta el cansancio en los cines del centro, nunca tuve oportunidad de verla. Hasta ahora. Donna Wilkes tiene 15 años, es una aplicada estudiante de día, pero de noche es prostituta en Hollywood Boulevard. ¿Qué pasa cuando un asesino necrófilo comienza a despachar la fauna de clientes y putingas? Una joyita.

VIOLATION OF THE BITCH (1978): No, no es porno. Es sólo mala. José Ramón Larraz, el mismo de la muy fome Vampyres, dirige esta amalgama pseudo-intelectual y con toques oníricos que al final se hace extremadamente tediosa y hueca. La historia se resume a que una mujer tiene fantasías eróticas con una mujer y un hombre desnudo a caballo.

ALLIGATOR 2: THE MUTATION (1991): Once años después del original, Jon Hess (watch out, dirigió antes Watchers, basada en la novela de Dean R. Koontz) se hace cargo de esta divertida peliculita de cocodrilo-gigante-por-culpa-de-desechos-químicos. Toda película donde actúe Dee Wallace, la mamá de E.T., vale la pena.

UN LADRÓN, UN VIOLADOR Y DOS MUJERES (Gustavo Ghirardi, 1991): El título no podría ser mejor. Esta película se trata justamente de eso, de un ladrón, un violador y dos mujeres, todos espantosamente feos y sobreactuados, que no hacen más que hablar, hablar y hablar. Grabada en video de última factura, es una bazofia sólo recomendable para cinéfilos de cloaca.

DEATH WEEKEND (William Fruet, 1976): Corrían los años 80 y, una noche de sábado, en super premiere universal, dieron esta película llamada en español Fin de semana sangriento. Sólo recuerdo que estaba muy cortada y que actuaba una mujer de cara redonda llamada Brenda Vaccaro. Película fundamental que me ha hecho no sólo descubrir las carreras de Vaccaro y William Fruet, además la puse en Los amantes caníbales (mi novela y el pretexto de este blog).

CRIMEN Y CASTIGO

2008-03-05T19:16:00.005-03:00

SUPERSTAR: THE KAREN CARPENTER STORY (1987) Dirigida por Todd Haynes. Mediometraje. De distribución prohibida por ley, sólo disponible a través de Google Video o torrents.

Han pasado varios días desde la última vez que escribí y no hay comentarios. Ya nadie pasea por este blog. Supongo que es el castigo por mi ausencia de tantos meses. En fin. Últimamente, he visto más películas que nunca en mi vida. Mi todo lo del Oscar antes de la premiación, sólo me queda Petróleo sangriento. Me gustaron mucho Expiación porque se parece a esas grandes películas de super premiere universal que daban cuando uno era chico y porque el libro de MacEwan es sublima. No importa si la película es un poco pretenciosa y amariconada, se le perdonan incluso sus ambiciones de convertirse en el Casablanca de este siglo. También aluciné con Lust, caution, la excelente cinta de Ang Lee que homenajea de manera directa cierto cine de espías, en un Shangai ocupada, con altas dosis de sexo, dobles traiciones y un puñado de minutos finales dignos de una antología de la tensión. Sin lugar para los débiles me gustó mucho, pero definitivamente me quedo con Cronenberg en Promesas del este, algo así como el lado B de Una historia violenta, nuevamente con el extraordinario Viggo Mortensen, ahora como un BobbaFett ruso y de buen corazón. Viaje a Darjeeling me entusiasmó muchísimo, a pesar de las malas críticas que había leído: Wes Anderson sigue siendo un viejo conocido. Me gustan todas sus películas. Me hacen sentir bien.

En el mercado no-traidicional he encontrado varios títulos sorprendentes. Por alguna extraña razón estoy adicto a Herzog, no me pregunten por qué, pero me trastornó Rescue Dawn, con el imperturbable Christian Bale como un sobreviviente en Laos, durante los últimos años de la guerra de Vietnam, y Enemigo íntimo, un recuento de los odios y amores entre Herzog y su amigo/alter ego, Klaus Kinski.

Un día de estos mi computador colapsó. Tuve que reemplazarlo. Como el nuevo tiene más memoria y todo, me dediqué a investigar el mundo de los torrents. Mala cosa. De esa forma conseguí Superstar, una de las películas que más he querido ver en la vida (y que más tiempo y plata he invertido en conseguir, sin éxito). Actualmente está disponible en Google Video y es la primera película propiamente tal del señor Todd Haynes, responsable de Lejos del cielo, Velvet Goldmine, la extraordinaria Safe y, por cierto el sorprendente biopic de Bob Dylan, I'm not there (cuyo estreno ¿coincidirá o no con la venida de Dylan a Chile, ah?).

Hay que decir que Superstar es un mediometraje de 43 minutos filmado en 1987. Siguiendo con la obsesión de Haynes por la vida suburbana, nos encontramos aquí con planos que suenan graciosamente similares a los de la vida de Carol en Safe. Casas acomodadas, BBQ parties, tinas de baño con burbujas y, claro, la música de The Carpenters sonando a todo volumen, elevando a esta modesta producción a una órbita extraña, ambigua, a medio camino entre la denuncia sociopolítica o la carcajada sardónica hacia los extremos de la fama. Superstar cuenta, modo de pseudodocumental, la investigación efectuada sobre la anorexia a partir de la muerte de Karen Carpenter. Se nos revela cómo empezó a cantar junto a su hermano Richard, la ascensión al estrellato, los conflictos con los sellos discográficos y, por cierto, la obsesión con los alimentos de la flacuchenta Karen. Hasta aquí todo suena a una película de Hallmark, pero...¿qué pasaría si todo lo anterior hubiera sido filmado con muñecas Barbie y Ken?

La experiencia de ver Superstar (no confundir con la comedia del mismo nombre) es rara. Uno no sabe si Haynes se está riendo de la anorexia o si está intentando convencernos de que lo suyo es un homenaje respetuoso y preocupado sobre el tema. Lo único concreto son las sensaciones que producen los largos planos de ensoñación, ciertos diálogos ingeniosos y una atmósfera derechamente enrarecida que anticipan lo mejor de este cineasta. Bravo torrents, bravo internet, bravo por mi computador nuevo. Y mal por Richard Carpenter, que hace veintiún años que tiene la película "prohibida para su exhibición y distribución" de manera absoluta.

LA BIBLIA DEL HORROR ORGÁNICO

2008-02-29T16:50:00.006-03:00

A L'INTERIEUR (aka Inside) Dirigida por Alexandre Bustillo y Julien Maury. Con Alysson Paradis, Beatrice Dalle, Nathalie Rousell, Ludovic Berthillot, Nicolas Duvauchelle. Disponible en DVD Zona 1 próximamente o en distribuidores no tradicionales.

El otro día llegó a mis manos esta película. La acepté sólo porque actúa Beatrice Dalle y ya saben lo que le ocurrió a mi generación con Beatrice Dalle: vimos Betty Blue cuando éramos muy chicos y, claro, bastó traducir el título original 37,2 en la mañana, para convertirla de inmediato en una musa sexual. Los primeros minutos de Betty Blue son parte de mi antología porno, junto con algunos momentos de El último tango en París o el polvo de Cuerpos ardientes (Body heat, de Lawrence Kasdan).

En A l'interieur (un título enigmático fácilmente confundible con cine-arte), la señora Dalle no aparece desnuda sino bastante tapada, pero nunca antes los huesos de su rostro se vieron más angulosos e impresionantes. Todo en ella proyecta tensión, miseria y locura, los tres ingredientes más reconocibles en esta película demente surgida de la novísima corriente del horror francés. Amparados por el éxito de Alexandre Aja (El despertar del diablo), los realizadores de A l' interieur decidieron filmar algo así como la anti-Juno. Estamos ante una película que toca el tema del aborto, pero no desde el punto de vista meramente sociopolítico, sino desde el aspecto más biológico, el orgánico, el correspondiente a piel, fluidos, sangre, vísceras y tejidos, todos ellos presentes en la cinta desde su chocante secuencia de créditos.

Sarah (Allyson Paradis) tenía cuatro meses de embarazo cuando chocó en auto junto a su marido. El padre de su hijo murió trágicamente y ella tuvo que aperrar sola. Ahora tiene nueve meses, es la noche de Navidad, y se prepara para tener a su hija en las próximas horas. Sola, independiente y aquejada por los recuerdos de su difunta pareja, en medio de la noche Sarah recibe una visita inesperada. Al igual que en High tension, el terror se manifiesta en las horas de descanso, sirviendo como el catalizador para detonar una seguidilla de terrores domésticos que, en este caso, tiñen de sangre todo lo que se mueva. La visita que Sarah no espera es La Femme, una Beatrice Dalle encajada en un impermeable negro y con muchas ganas de hablar con la dueña de casa. Lo que sigue es, como siempre en estos thriller gore-sicológicos, el baño de sangre, esbozado aquí como un festín donde la simpleza de los recursos y la crueldad de los cineastas para maltratar a sus personajes resulta sencillamente admirable. No se trata de efectismo puro, sino de una verdadera declaración de principios. En A l'interieur todo lo que se puede cortar, se corta, todo lo que se puede clavar, se clava, premisa que se cumple cabalmente hacia el desenlace. La villana interpretada por Dalle dispone de una variada gama de herramientas para torturar a su víctima. No recuerdo imágenes más inquietantes como las que finalmente desencadenan el fin de la lucha entre víctima y victimaria. Sólo puedo decir que el rostro de Beatrice Dalle seguramente ocupará mis pesadillas durante varias noches más. O, al menos, hasta que se estrene el remake de Funny Games, de Michael Haneke, con Naomi Watts.

RÍE Y CONTAGIA TU ALEGRÍA

2007-11-07T15:15:00.000-03:00

EL TERROR LLAMA A SU PUERTA (1986) (Night of the creeps) Dirigida por Fred Dekker. Con Jason Lively, Steve Marshall y Tom Atkins. Editada en VHS en Chile, en los 80. Disponible actualmente en distribuidores no tradicionales.

Vi Night of the creeps o El terror llama a su puerta en uno de los dos cines que existían en El Quisco durante los 80. A pesar de su tono festivo y adorable, la película era para mayores de 18, decisión de mi bienamado Consejo de Calificación Cinematográfica que me impidió verla en Santiago. Tuve que esperar seis meses para poder colarme en un cine de balneario y verla en programa doble con Splash y una de Bud Spencer y Terence Hill (creo que Pares y nones). Vi Night of the creeps solo en un cine incómodo a las 10 de la noche. Tenía como 12 años y quedé en shock. La película era una obra maestra de la diversión. No había pretensiones de ningún tipo, era una apología a cierto cine de entretenimiento, una oda en blanco y negro y color que no dejaba fuera absolutamente nada. En El terror llama a su puerta hay zombies, meteoros, alienígenas, asesinos en serie y hasta babosas -que en este caso son bastante más veloces que las protagonistas de Hallazgo macabro (Slugs, de Juan Piquer Simón, un gran estreno ochentero de LookVideo). Además, hay una historia que se sigue con absoluta atención, con personajes estúpidos/adorables que tratan de salvar el mundo con planes idiotas y sin sentido. Pero, atención a los fanáticos. Esto no es Romero ni Carpenter, estos son los terrenos de aquel engendro maléfico que nos brindó la década de E.T. y Alien, la zona oscura donde los límites entre lo risible y lo aterrador se hicieron cada vez más ambiguos. Esta no es una película de terror puro, es una comedia de terror o gory comedy, aunque, en este caso particular el gore esté bastante medido para no conseguir una calificación R o NC-17. Imaginemos que a alguien se le ocurre meter en una juguera El amanecer de los muertos (Dawn of the dead, de Romero) y Despedida de soltero (Bachelor party, el clásico que alguna vez, en nuestra adolescencia, nos trataron de vender como una película “audaz”). O Plan 9 del espacio sideral (Plan 9 from outer space, de Ed Wood) y La venganza de los nerds. El resultado es una comedia de horror, con chicas en tetas y chicos haciendo el loco durante una hora y media. Malos ejemplos de este subgénero sobran, incluyendo, por cierto, una seguidilla de slashers de cuarta categoría de nombres parecidos (Slumber party massacre, Cheerleader massacre, Sorority party massacre), actuados y dirigidos macabramente. Es en este punto donde el director, Mr. Fred Dekker, se luce para marcar la diferencia. Alguna vez Dekker fue el Eli Roth del horror ochentero, pero, claro, el destino tuvo otros planes y hoy sólo podemos disfrutar de dos pequeñas grandes joyitas filmadas con un cariño incondicional por el género. Me refiero a esta, El terror llama a su puerta, y a The monster squad, que comentaré pronto en estas páginas. Dekker habla de monstruos y zombies no con el afán político romeriano, sino con el acento en la nostalgia, en el cine B de antaño añejado por el gore, el látex, Troma y los efectos especiales ultra explícitos. En su inocencia cinéfila, El terror llama a su puerta es una película notable, llena de aciertos de ritmo y dirección, y profundamente cariñosa. Lamentablemente, no está editada en DVD ni en Chile ni en Estados Unidos. Para quien quiera verla en una edición prístina que dan ganas de aplaudir, sólo tengo una palabra: F-R-A-N-K-L-I-N.

SENTIMIENTOS COCHINOS (O QUE SE INCENDIEN TODOS LOS ALMACENES PARIS)

2007-11-06T17:39:00.000-03:00

Es cierto, lo asumo: me he tomado demasiado ligeramente esta cosa de bloggear. Sé que debería actualizar esto una vez al día o, al menos, una vez a la semana. A mi defensa debo decir que hay tres cosas que me mantienen ocupado. Una es Los amantes caníbales, la novela que inspiró este blog (o viceversa) y que prometo mostrar en algún minuto, aunque sea algunos párrafos. Otro es un guión titulado Baby shower, circunscrito dentro de los márgenes del cine de horror. Y lo otro, bueno, lo otro es la vida, las cuentas, las peleas con Vomistar y Almacenes París (que a pesar de la millonada de plata que gastaron en marketing y publicidad para convertirlos en solamente "París" seguirá siendo un puto almacén anticuado). En especial, las peleas con Vomistar y Almacenes París. ¿Alguien se ha puesto a pensar en el tiempo que uno gasta hablando por teléfono con gente que jamás conocerás? Está claro, los operadores telefónicos de las multitiendas no tienen la culpa. La culpa la tiene el sistema, la burocracia, los señores empingorotados que manejan este país con el rabillo del ojo mientras se llenan los bolsillos de plata a costa de crear necesidades, o sea, de enloquecernos a todos haciéndonos creer que nos urgen algunas cosas cuando, en el fondo, lo único que debería urgirnos es vivir decentemente, tener un trabajo y, con suerte, enamorarnos. Bueno, esta cosa se está poniendo peligrosamente íntima. Este posteo puede tomarse como un intento de redención con todos aquellos que han dejado comentarios. Comentarios que no tenían respuesta. Hasta ahora.

A María Paz: Gracias por todo. Una mujer brutal está disponible en versión de bolsillo en el Jumbo por $1490. Una ganga. Y felicitaciones por tu blog.

A Andrés: Me alegro de tus ganas de combatir la importación de malas ideas argentinas. Personamente, no trabajo con material ajeno y tampoco soy script doctor de guiones escritos por otros. Si necesitas datos, info o algo más, estoy en pablo_illanes@hotmail.com

A spookymulder: Mi gran defecto es que rara vez cumplo lo que prometo. Y ahora me gustan los gladiolos.

A Chami: Vimos Tendida mirando las estrellas. La película es intensa y noventera, tiene un cuchillazo en el rostro de Gonzalo Robles que me impresionó muchísimo y tú te ves extraordinaria. Especialmente en la cárcel y en la playa. Muy Natalie Portman.

A Lucho: Gracias por las felicitaciones, espero que sigas apareciéndote por estos lados. La estructura de un guión la puedes estudiar en miles de libros, algunos son buenos, otros malísimos. El resto es puro entrenamiento, creo yo.

A lafarandulaesmivida: Vi 12 hombres en pugna. Me gustó.

Eso sería todo por esta tarde. Pronto más info.

¿ TE GUSTAN LAS CULEBRAS ? (A MI NO)

2007-10-09T18:32:00.000-04:00

CALAMITY OF SNAKES (Ren she da zhan) (1982) Dirigida por William Chang. Con Kenni Bee, Lui Cheung, Lun Kar, Ping-Ao Wei. Disponible sólo en distribuidores selectos occidentales y en DVD en China y Grecia.

Atención: esta es la película más repugnante, deprimente, vomitiva y mala leche jamás filmada. Ofidiófobos (como yo), ambientalistas, miembros del Greenpeace, estómagos sensibles o buscadores de buen cine, por favor abstenerse. Para describir esta infamia de película sólo puedo decir que soy incapaz de publicar fotografías. He tratado de buscarlas, pero apenas las encuentro no puedo bajarlas. Son repulsivas. Me jacto de ser de estómago fuerte, cuesta que algo me perturbe realmente, pero Calamity of snakes es alta e ingratamente perturbadora. Confieso que sólo vi el 60 por ciento de la película, el resto lo pasé con los ojos tapados y con una arcada en la garganta.
La historia es salvaje y concebida como una crítica al establishment, pero a mitad de camino nos damos cuenta de sus verdaderas intenciones. Resulta que hay unos ingenieros soberanemente estúpidos construyendo un resort. Los plazos, se nos informa, están muy ajustados porque se trata de un resort a todo trapo. Justo en medio de la construcción encuentran un gigantesco nido de serpientes. Como además de estúpidos los ingenieros son malos y humanos, deciden hacerse los lesos y asesinar a todas las bichas repugnantes en una escena que no puedo describir porque me da asco. Sólo puedo señalar que se ven serpientes aplastadas, partidas en dos, tres y hasta seis pedazos, todo en primer plano real. Y cuando digo real no tengo manera de enfatizar REAL. Lo que sigue es, por cierto, la clásica historia de venganza, pero en este caso protagonizada por HORDAS de serpientes verdaderas. Olvídense de Snakes on a plane y sus efectos de cuarta, esto es de verdad, aquí los actores nadan en serpientes y cuando alguna de ellas se mete por un orificio humano lo hace...en carne propia. En su intención snakesplotation la cinta funciona de manera magistral. Cada cinco minutos se produce alguna secuencia que indigesta o que te obliga a mirar para otro lado. Por cierto que esta exorbitante dosis de realidad se distorsiona hacia el último acto de la película, momento en que las serpientes vengativas dejan atrás sus vulnerabilidades para dejarse desquitar por la reina de todas, una anaconda gigante que vuela, aprisiona, muerde y es capaz de encender fuego a su alrededor. Todas las demás secuaces siguen ahí, sinuosas, gozando con esta vendetta ofidiomaníaca donde lo único que uno recuerda son los dolores de estómago, las arcadas y las malas intenciones de los productores. No recuerdo haber visto otra película más descaradamente voraz contra una especie animal. Está bien, las serpientes son unos seres repugnantes, pero esa no es razón para armar una película sobre su destrucción. Y, lo juro, en esta película por lo menos mataron a unas 1000. Tal vez de ahí provenga su nombre inglés. Una verdadera calamidad, insoportablemente cerda y adictiva. Recomendable sólo para cinéfilos de sanatorio.

I'M BACK

2007-10-01T12:15:00.000-04:00

Soy último. Lo reconozco. Soy el peor blogger sobre la faz de la tierra. Soy el mentiroso más grande del mundo. Pero estoy de vuelta. Luego de dos meses y algo de vacaciones retomo las actividades. Fueron días intensos, llenos de novedades y sorpresas. No vi muchas películas (sólo la vida de la Edith Piaf y Halloween, la de Rob Zombie, que ya comentaré pronto en estas páginas), por eso no escribí demasiado. Sólo quería partir dando las gracias por los comentarios sobre el final de Alguien te mira. Ya sé que a mucha gente le cargó el último capítulo. Mucha edición y poco rollo. Pero eso pasa siempre con los últimos capítulos de las teleseries que a uno le gustan. O sea, yo odié el último de Resistiré, con Doval estallando por los aires y esa plantita hecha en Flash que nace de la tierra. Tampoco se puede olvidar ese epílogo cursilón y tan, pero taaaaaan argentino, con esa poética ché lamentable que tanto prende en estas tierras. A pesar de que ahora Argentina es pobre y nosotros somos ricos, los argentinos siguen metiéndonos el dedo en la boca. Y en otras partes. Nos siguen vendiendo las pomadas que quieren y nosotros, que ahora tenemos plata, métale comprando Floricienta y Lola y El patito feo y Los Roldán y Montecristo. No hay salud. Acá también podemos escribir como los argentinos. También podemos ser melosos y hablar en verso y en lugar de decir te quiero inventar todo un acto de magia para provocar los sentidos o dar vergüenza. Odio la poética argentina. Y para ese descriteriado que dijo que este blog estaba empezando a oler a gladiolos, ya viene un comentario completo de todas las películas que me llegaron durante estos dos meses y medio, sumadas a los treinta y tantos títulos que conseguí en Europa y los Estados Juntos. ¿Algunas joyas? Love streams, la póstuma de John Cassavettes, en una copia hard-to-find original francesa; Crimewave, lo primero de Sam Raimi; The pervert guide to cinema, un documental sobre cine, filosofía y la gente que le gustan las películas; y por supuesto, varios gramos de trash puro, como Reform school girls, Prom night, Mausoleum y un pack de diez películas del maestro de maestros Paul Naschy. Coming soon.

ANSIEDAD

2007-06-28T14:31:00.000-04:00

Anoche, después del capítulo de Alguien te mira, en Cantando por un sueño, Lucho Gatica hizo playback de esta canción. Ansiedad.

Ansiedad por dos razones.

Razón uno:
Anoche se reveló la identidad del asesino. Sí, es Julián García, el padre ejemplar, el profesional meticuloso, el varón rechazado. Ahora sólo queda por descubrir el origen de sus ansiedades, el cómo opera este demonio en una ciudad aterrada por la violencia, el miedo y el recuerdo de seis mujeres descorazonadas.
Gracias por los comentarios de fotechistas (y no fotechitos porque eso suena definitivamente a Floribella) y no fotechistas, especialmente al desengañado Cazador, que aparentemente esperaba que el asesino fuera María Jesús. Sólo puedo decirles que de ahora en adelante comienza otra historia, aún más vertiginosa y pesadillesca que la que ya han visto. Let the game begin.

Razón dos:
¡¡¡Todavía no me llega mi envío de películas de horrortheater.com!!!
Esta es la lista de pequeñas joyas que nunca he visto y que serán comentadas en un futuro próximo.

BLOOD BEACH: Sólo vi la sinopsis al momento de su estreno. Es prácticamente inconseguible. Dicen que es pésima. Actúa John Saxon. Y sí, es sobre una playa "que se come" a la gente (y a la que pertenece el maravilloso afiche de arriba).

SLASHER FILM TRAILERS 1: Compilación de sinopsis de slashers ochenteros. Para poner en fiestas.

GRINDHOUSE HORROR COMPILATION: Idem, pero de cine mala leche. Ese que ya no existe y que Tarantino/Rodriguez homenajean en ese double feature totalmente adictivo llamado Grindhouse.

DEATH SPA: Clásico gore sobre un asesino en serie en un lugar tipo Balthus. Escuché que hay una "muerte por azulejos voladores". Suena doloroso.

BLOODY MANSION OF DEATH: Giallo sobrenatural que nadie ha visto y que dicen que está entre lo mejorcito que se hizo en los 70. Ni siquiera aparece en imdb.com

THE KILLER IS STILL AMONG US: Otro clásico de explotación en clave de giallo, presuntamente muy explícito y de macabras intenciones.

DEATH LAID AN EGG: Hard-to-find giallo surrealista. A todo el mundo parece fascinarle.

A DRAGONFLY FOR EACH CORPSE: O, mejor dicho, Una libélula para el hombre muerto, de Paul Naschy.

MALABIMBA: Del indecente y degenerado Andrea Bianchi, autor de Burial ground y Strip nude for your killer, un rip-off de El exorcista.

EL VIOLADOR INFERNAL: Cine mexicano, presuntamente sexista, homofóbico y de dudosa calidad.

WHAT HAVE THEY DONE TO YOUR DAUGHTERS?: En la senda de What have you done to Solange?, de Massimo Dallamano, más gory. Ver foto más abajo.

THE BURNING (UNCUT): Tras el éxito de Martes 13 vino este slasher largamente perdido. Tom Savini hizo los efectos especiales, cuando la sangre y el látex eran lo único que existía.

SATANIC ATTRACTION: Pelicula brasilera de los 90, supuestamente extrema, sobre posesiones diabólicas y zombies.

MARDI GRAS MASSACRE: Remake de Blood Feast, de Herschell Gordon Lewis, en clave nasty. O más nasty. Prohibida en UK.

LIVING DEAD AT TOKYO BAY: Zombies japoneses noventeros.

GARDEN OF LOVE: Cine underground-extremo-contemporáneo-alemán en video. El director es amigo de Jorg Buttereig (o como diablos se escriba), el sobrevalorado responsable de Nekromantik. Realmente no sé porque pedí esta película si siempre he odiado Nekromantik. Oficially going nuts.

EYEBALL: Dirigida por Umberto Lenzi, sobre asesino en serie que les saca, claro, los eyeballs a sus víctimas.

BURNING MOON: Del mismo director de Garden of love.

AMIN: THE RISE AND FALL: La versión cochina de El último rey de Escocia, la película mainstream de Idi Amin. Esta incluye el tema que la otra dejó afuera: el canibalismo.

CORPSE MANIA: Gore from Korea.

CALAMITY OF SNAKES: Snakes on a plane, pero en un resort oriental. Las fotos son realmente repugnantes. Esta película es parte de mi terapia de shock para superar mi ofidiofobia (fobia a los reptiles). No sé si realmente pueda verla.

QUE LOS CUMPLAS FELIZ

2007-06-26T21:26:00.000-04:00

HAPPY BIRTHDAY TO ME (1981) (Cumpleaños sangriento) Dirigida por J.Lee Thompson. Con Melissa Sue Anderson, Glenn Ford, Lenore Zann. Disponible en DVD 1 y VHS editado en los 80 por LK-Tel.

Bienvenidos a los magníficos ochentas, bienvenidos al Betamax, a VideoRent, a VC Internacional. Mucho después aparecería Ramón Farías haciendo la locución en off para las insoportables sinopsis criollas de VideoChile (¿quién diablo editaba esas sinopsis?). Por ahora estamos en la tierra de nadie del video local, tipo año 85. No existe el mercado, sólo la piratería. VideoRent, con su flamante local de Bustamante 20, ofrece un catálogo realmente aterrador. ¿Algunos títulos?

-Extrañas gotas de sangre (aka The case of the bloody iris aka What are those strange drops of blood doing on Jennifer's body?, de Giuliano Carmineo).
-Sangre de vírgenes (del aborrecido Emilio Vieyra, acusado en Argentina de promocionar el proceso con una película pro-régimen, Comandos azules en acción).
-Los cuerpos presentan violencia carnal (aka Torso, del maestro Sergio Martino)
-La adolescente impura (aka La endemoniada dirigida por el español Amando de Ossorio)
-Mausoleo (clásico grindhouse del Betamax)
Y mi favorito: -Delito en la playa del vicio (alemana, inconseguible)
Como en estos tiempos todavía nada es oficial, no hay que rebobinar las cintas ni pagar multas. Si se te antoja puedes quedarte una semana entera con seis películas en tu casa y al momento de devolverlas basta con una miradita de ternura a la niña del mesón para que no te pida nada. Mal que mal, tienes sólo 12 años. Una vez se me quedó atascado en el Betamax Los siete magníficos gladiadores, con Lou Ferrigno, y nunca más lo devolví.
¿Cuáles son las desventajas de este mercado no oficial? La tecnología, por cierto. Frases típicas de esta era son: “La copia está mala”, “No se ve nada”, “Tiene problemas de tracking”. ¡El tracking! ¿Alguien se acuerda en estos tiempos del famoso defecto de tracking? Qué horror. Bienvenido sea el DVD. O el Blue-Ray. O lo que venga. Dentro de la monstruosa oferta de VideoRent estaba esta película. Me la recomendó un compañero en clase de Artes Plásticas. “Matan a un compadre con un anticucho”, dijo. Y tenía razón. Han pasado veinticinco años y Cumpleaños sangriento sigue siendo “la película donde matan a un compadre con un anticucho”. Como diría un amigo, J.Lee Thompson es un artesano. Eso es un eufemismo para señalar que el tipo nunca dirigió obras maestras, pero sí películas que se dejan ver “con amabilidad” (mi frase hecha de la semana): dos entregas de El planeta de los simios, el Cape fear original y Los cañones de Navarone. Cine comercial químicamente puro que en los 70 devino en el cine para televisión. Bajo el cálido alero de ese boom del cine de horror –y particularmente, del slasher- que vino tras Halloween y Martes 13 (Friday the 13th), todos quisieron subirse al carro. Se hicieron The burning, Antes del amanecer (Just before dawn) -no confundir con la de Linklater-, Fiesta mortal (Death Party), Noche de graduación (Prom night), Día de los inocentes (April’s fools Day), Aniversario de sangre (My bloody Valentine) y la franquicia completa de Jason, el asesino de Crystal Lake. Por alguna extraña y maravillosa razón, todas esas películas fueron editadas en Chile, muchas de ellas de manera subterránea. Me pregunto dónde están esos miles y miles de cintas. Si alguien lo sabe, por favor que dé el dato. Compro VHS al por mayor, sobre todo si son de género.
Cumpleaños sangriento es una película para ver con amigos. Es cine para recordar, para evocar viejos tiempos. Entre sus ventajas tiene el pulso de artesano de J.Lee Thompson quien, con o sin intención, le agrega al alambicado relato un tufillo douglasirkiano que se agradece profundamente. Sí, señores, porque estamos ante el primer y único slasher melodramático de la historia del cine. Aquí hay secretos macabros, hermanas que se aborrecen, diferencias de clase y, por supuesto, una fiesta de cumpleaños a la que no asistió nadie.
Virginia (Melissa Sue Anderson, far away from La Pequeña Casa en la Pradera) es una dulce adolescente lista para cumplir los 16 (aunque represente 30). Es miembro de Crawford 10, la elite cuica de su colegio (privado). Todos parecen adorarla en este pueblo que podría ser Boston, pero que en realidad es Canadá. En el pueblo donde hay un puente levadizo que –atención, spoilers- será de vital trascendencia para la trama. Lo cierto es que Virginia no es feliz. Tiene pesadillas y constantemente recuerda un accidente protagonizado por su madre durante un día como el que se avecina, el día de su cumpleaños. Lo que viene es el terreno donde el clasicismo de Thompson se nota. Los asesinatos de Cumpleaños sangriento, además de ser absurdamente brutales, dan la vuelta completa al género y, sin una gota de humor intencional, terminan encantando por su retorcida creatividad. Todo para un sub-sub-sub género que no nació precisamente con Michael Myers ni Jason Vorhees sino de la cabeza alocada de un señor italiano llamado Mario Bava y que en 1968 dirigió el primer slasher concebido como tal: Reazione a Catena (aka Bay of blood aka Twitch of the death nerve), una película exagerada, recargada, pero que instauró todos los lugares comunes de una veta que aún hasta hoy sigue rindiengo frutos.
En Cumpleaños sangriento, además de la consabida muerte por anticucho hay accidentes en el gimnasio, en el garage y asesinatos simples a cuchillo, junto con un desenlace totalmente exagerado que incluye máscaras, muertos y una torta de cumpleaños. Atención con la canción de los títulos de cierre. Algún DJ debería remezclarla right fucking now.

VIVIENDO DESESPERADAMENTE

2007-06-23T22:10:00.000-04:00

Acabo de encontrar este afiche magnífico de la ídem Desperate Living, de John Waters, en su versión italiana. Sería una maravilla tenerlo colgado en el living...

EL (PEN)ULTIMO GIALLO

2007-06-20T12:39:00.000-04:00

FATAL FRAMES (1996) (Fotogrammi immortale) Dirigida por Al Festa. Con Stefania Stella, Rick Giamasi, Donald Pleaseance, Alida Valli, Rossano Brazzi y Linnea Quigley. Disponible en DVD zona 1 de Synapse Films.

Esta es una película triste. Y no estoy hablando de violencia ni de estructura dramática. Ni siquiera de la crueldad intrínseca que toda película de horror que se precie de tal debería tener. Me refiero a la absurda torpeza de este total pedazo de mierda dirigida por un señor Al Festa (que no por dirigir videoclips tiene algo en común con David Fincher). El estigma de lo publicitario, ese que tanto daño le ha hecho a algunos cineastas extranjeros y nacionales, hunde este intento de revisitación del giallo en el pozo sin fondo de la mediocridad, la vergüenza y lo miserable.
Si las características anteriores estuvieran presentes en una película de los 70, perfecto, pase, pero no, Fatal frames es una película millonaria, con exceso de locaciones, rodada de manera cuasi operática en los monumentos más importantes de Roma. Oda al giallo pretenciosa y kitsch, su espíritu no corresponde al de un cineasta, ni siquiera al de un adulto sino más bien al de un adolescente virgen y con fantasías depravadas de poca monta que descubre el cine de Dario Argento. Todo en la cinta suena a homenaje hueco, fome, presuntamente innovador, pero en el fondo orquestado de manera meticulosa para catapultar una carrera, no tengo idea si la del propio director o la de su esposa/productora/protagonista, la enorme, sabrosona y degenerada Stefania Stella.
Para graficar la autorreferencia y la profundidad del señor Festa basta decir que la película está centrada en el viaje iniciático de un director de videoclips (Rick Gianasi, a quien dan ganas de escupir a los cinco minutos), contratado para trabajar con una pop star italiana, una “artista de nivel internacional” llamada Stefania Stella e interpretada, casualmente, por Stefania Stella, una mujer de unos 44 años, pechugona, chascona y tacuaca, que se dedica a cantar temas pop/new age realmente abominables y que es, lejos, lo mejor de la película. La señora Stella se parece mucho a Sabrina, la cantante pop de los 80 de “Boys boys boys”, pero 16 años después. Hay que decir además que la protagonista en cuestión tiene una boca de dimensiones aterradoras y una cara de saber usarla como nadie.
La historia de inmediato nos revela sus intenciones giallísticas. Muere una mujer, el asesino la graba en video y envía la cinta a la policía. Hay una profusión de personajes, muchos de ellos innecesarios, y el corte evidente a Stefania, una especie de musa que enloquece a todos los hombres que se topan con ella. Aparecen, además, tres actores en el ocaso de sus carreras (Rossano Brazzi, Donald Pleaseance y la magnífica Alida Valli) y dos íconos del cine de horror low-budget Angus Schrimm y la scream-queen Linnea Quigley). Todos repiten sus diálogos con ánimo, tratando de participar dignamente en este proyecto fallido y ambicioso, todos los talentos tirados a la basura por un guión detestable y un director demasiado enamorado de su mujer.
En términos de vergüenza ajena Fatal frames es sólo comparable a Entrega total, el maravilloso y espeluznante road-movie de Leo Kocking protagonizado por su mujer, María Erica Ramos. A diferencia de aquella, Fatal frames dura más de dos horas y contiene largas secuencias que bordean el clásico, como, por ejemplo, el rodaje de un videoclip en la Fontana di Trevi donde durante casi veinte minutos se nos tortura con las poses de la señora Stella a la cámara, mostrando sus pechugas (que, a pesar de los años, se ven misteriosamente naturales). Hay momentos de bizarra diversión, poca sangre y una historia policial mediocre, varias luminarias del cine de horror, escenas eternas y poco inspiradas, malos efectos especiales, iluminación que busca parecerse a las atmósferas de Argento o Bava, pero está ella, Stefania Stella. Con eso basta y sobra para reir a gritos. El DVD de Synapse Films incluye, además, los videoclips de dos de sus trabajos musicales, Alibi y Eternal city. Y lo peor es que después se escucharlos se te quedan pegados por mucho tiempo.

DORADA LLUVIA ARGENTINA

2007-06-13T18:17:00.000-04:00

ATRAPADAS (1984) (Condemned to hell) Dirigida por Aníbal di Salvo. Con Leonor Benedetto, Betiana Blum, Gerardo Romano. Editada en DVD por Gativideo (Argentina, 2005) y en VHS por (Video Centro,198?)

En Estados Unidos le llaman grindhouse cinema a esas películas de bajo presupuesto que en los 70 se proyectaban en drive-ins y especialmente en salas de la calle 42 (previo a Giuliani que lo convirtió todo en un parque temático). Cines para putas, borrachos, choferes de taxi como Travis Brickle, vendedores de droga y desviados sexuales. Películas europeas, italianas, americanas, siempre de clase Z y cuyas temáticas abarcaban el horror más explícito, la acción más descarnada o ese tipo de erotismo que nadie se atrevía a mostrar.
Si en Chile existiera un cine grindhouse, Atrapadas sería el clásico. Exhibida durante meses en salas como el Roxy, el Nilo, el Mayo o el Río, reestrenada, editada en video por los locos de Video Centro (que funcionaban en Marchant Pereira, a dos cuadras de aquí) y rápidamente condenada al olvido, damas y caballeros, estamos ante un women-in-prison de lo más provocador, sucio, desgastado y con una constelación de actrices argentinas denigradas de diferentes maneras. ¿Qué más se puede pedir?
Como los argentinos son genéticamente engrupidos y no les cuesta nada tomarse las cosas a pecho, el cineasta Aníbal Di Salvo (responsable, además, de otro título de culto que nunca he tenido la oportunidad de ver, Las lobas) se lanza sin pudores al mismo patrón estructural que determina este subgénero: chica tonta e inocente cae en una trampa por culpa de su novio y termina en un hell-hole de sangre, sexo, abuso y degradación. La cárcel de mujeres, ese verdadero paradigma exploitation profusamente abusado en los 70 en todo el universo, vuelve una década después en gloria y majestad, cargado de mujeres ligeras de ropas y un subplot político que da vergüenza. Todo muy en serio y con mala leche, como debe ser. Si quieres buenos sentimientos, go rent Patch Adams.
Después de ver Barbed wire dolls, Love camp 7 o 99 women sabemos que en este subgénero no vamos a disfrutar, sino más bien todo lo contrario. Vamos a sufrir convirtiéndonos en pequeños sádicos mientras un montón de pobres actrices gritonas se prestan para la tortura, la venganza, las duchas en grupos y la violación masiva. Leonor Benedetto, de las teleseries Rosa de lejos y Rolando Rivas taxista (que obviamente no vi porque era un fucking fetus), interpreta a la pobre víctima del sistema carcelario argentino con dignidad, sin nervios ni vergüenzas. Si Barbed wire dolls ya era un poco estridente hablada en alemán, imagínense cómo es la cosa con actrices argentinas. Bramidos. Alaridos. Y puteadas varias.
En su momento la película tuvo severos problemas con la censura. Pero, claro, nadie se complicó demasiado y en Chile circuló una versión donde no se incluía la escena más controvertida de todo este cóctel de violencia: Leonor Benedetto siendo orinada por sus colegas reclusas. Suena grotesco, pero bajo la mirada indecente de su director y la sobreactuación del elenco completo la secuencia pasa prácticamente inadvertida.
Además de su elemento grindhouse criollo y de la lluvia dorada, Atrapadas es pura basura, la clase de películas de las que los actores reniegan cuando son viejos, el tipo de cine que deprime no por la crudeza de sus imágenes sino por las podridas intenciones de sus realizadores. Junto con Tacos altos, de Sergio Renán, y Pasajeros de una pesadilla, de Fernando Ayala, dos títulos ochenteros exploitation aunque pasados por cine social, Atrapadas conforma la trilogía del horror del cine argentino de la primera década de los 80, películas que pretendían ganarse todos los premios y que terminaron siendo analizadas por sabuesos de la psicotronia y el tipo de cine que no le mostrarías a tus padres ni a tu novia.

CON ANIMO DE ASQUEAR

2007-06-11T18:47:00.000-04:00

GIALLO A VENEZIA (1979) (Gore in Venice / Mystery in Venice / Thriller in Venice) Dirigida por Mario Landi. Con Leonora Fani, Gianni Dei, Jeff Blynn y Mariangela Giordano. No disponible. Versión en DVD-R a través de e-Bay en selectos vendedores.

Fin de semana de grandes decepciones cinéfilas, menos esta pequeña joyita repulsiva que me mantuvo al filo del asiento durante una hora y media, sin siquiera acercarme al control remoto. Definitivamente, ya no soporto el cine post-1985. Todo lo filmado después de ese año me parece soso, cobarde y tibio. Luego del bochorno de Hostal II me ensarté (y de manera bastante ridícula) con algo aún peor de nombre Vacancy, un título promisorio para una película sobre snuff pretenciosa, podridamente mal actuada y con un final que avergonzaría hasta a maestros de la vergüenza como Andy Milligan, Bruno Mattei o Ray Dennis Steckler. Para quienes no saben nada de ella, bien por ustedes. Se trata de una pareja (la famélica y desagelada Kate Beckinsale y un Luke Wilson hinchado de cerveza y/o Xanax y/o hamburguesas) de casados-enemigos que se detestan luego de haber enfrentado la muerte de un hijo (¡uy, el pequeño Charly se cayó por una escalera!) y que por esas gracias del guión deben hacer un road-trip nocturno en el cual, por otra gracia del guión, quedan botados en plena carretera. Literalmente, in the middle of fucking nowhere, dejan el auto en pana y llegan a un motel bizarro donde el manager es extraño y la decoración es rara y de la habitación vecina comienzan a oirse cosas raras. Qué pedazo de mierda, ¿cómo es posible que Hollywood nos bombardee con tal falta de misericordia con estas toneladas de basura? Vacancy es una película sin alma, una de esas películas que son evidencia clara para acusar a alguien por el delito de estupidez, ignorancia o simple falta de talento. No la vean ni con orden judicial. Es un BODRIO majestuoso. Giallo a Venezia, en cambio, es una película irrepetible. Sería imposible volver a filmarla de nuevo. Primero, porque se trata de un giallo, subgénero extinto por razones que aún no me quedan demasiado claras. La industria del cine italiano se vino abajo luego de haber explotado todo lo proveniente de Hollywood sin filtro alguno. Y lo peor es que les resultaba. Segundo, porque el nivel de depravación, cochinada, mala leche y repugnancia que tiene la película generarían seguramente un amplio debate sobre lo permitido, lo legal y lo políticamente correcto. Giallo a Venezia es una película reprobable desde todo punto de vista. Técnicamente infame, pésimamente actuada, explotativa, misógina, moralista, pero…¡magnífica! Como en todo giallo, este comienza con un crimen, el de Fabio y Flavia, a quienes sólo conoceremos a través de esos interminables raccontos que pueden inyectarle a una historia de un ritmo sensacional o enviarla directamente a la mierda. En Giallo a Venezia el racconto no sólo resulta: es la base de la trama y lo que sirve para revelar aquello que todo giallo tiene por propósito denunciar, esas cochinadas que existen debajo de la superficie, más allá de la plata, el poder o el nivel socioeconómico de la clase alta. Como contrapunto hay un detective que pasa comiendo huevos y cuyas escenas recomiendo adelantar porque son eternas y no sirven de nada. Concentrémonos en las víctimas, Fabio y Flavia. Fabio y Flavia eran una pareja de casados. El muy rubio y con cara de loca en el closet y ella una veneciana de buen lejos, pero con el trasero prematuramente ajado por la celulitis. Nos enteramos de todo esto en el primer racconto, que nos revela que la parejita era buena para los jales y, además, que Fabio constantemente buscaba mantener viva la flama del amor a través de anónimos encuentros sexuales con hombres desconocidos. Toda esta seguidilla de pequeñas depravaciones domésticas de una pareja de burgueses se nos muestra a través de la mirada de este derective, un personaje absurdo y con una dosis de comedia que queda totalmente fuera de lugar. La gran delicia de la historia es la ingenuidad con la que están contadas las andanzas de Fabio y Flavia. En este viaje de apertura sexual que ocupa casi todo el metraje de la película, Fabio la viola, ella se masturba (en una secuencia de cinco minutos), él se droga y vuelve a violarla, ella se vuelve loca, él se vuelve a drogar, él seduce a un tipo en un puente de Venecia y le hace el amor a su mujer, no sin antes levantarle el vestido en cámara para revelarnos las incómodas redondeces de su chica. Mientras tanto, en el presente, otros personajes comienzan a morir de manera espantosa, atravesados en la zona genital por un objeto punzante. ¿Quién está detrás de los crímenes?
Todas las pistas llegan a Mariangela Giordano (cuyo pezón fue mordido por su propio hijo zombie en una innombrable secuencia de Burial ground aka Night of terror), que junto a un amigo participó en una orgía junto a las víctimas que comienzan a aparecer. Para más remate resulta que hay fotos de la orgía. O sea, sabemos quienes van a morir.
Stop.
Para quienes se estén fascinando demasiado con la historia les advierto que contado el cuento suena bastante mejor. Lo evidente es que hay una escena de tortura que está en los anales del delirio y el cine de horror y que esta película no es apta para feministas ni para gente demasiado sensible ni para embarazadas ni para individuos que participen activamente de orgías ni para nadie que crea que el cine debe transmitir lindos mensajes de amor.
Giallo a Venezia es puro cine depravado, sobre gente depravada (y bastante tonta, hay que decirlo) y con una mirada horrible sobre la vida, las mujeres y las relaciones humanas. Pese a todo, no hay un sólo detalle de la historia que no huela a modernidad, a crítica social o a provocación. He ahí la gracia de todo el asunto, en el afán, a ratos majadero, de retratar vicios y debilidades de la aristocracia open-minded veneciana con el puro ánimo de asquear.

RECIEN LLEGADAS POR CORREO

2007-06-08T15:12:00.001-04:00

GORE EXTREMO FOR DUMMIES

2007-06-08T13:47:00.000-04:00

HOSTAL PART II (2007) Dirigida por Eli Roth. Con Laura German, Bijou Phillips, Heather Mattarazzo, Roger Bart, Jay Hernandez y la desaprovechada participación Edwige Fenech. Se estrena hoy viernes en Estados Unidos. Versión no terminada disponible en torrents.

Alguna vez dije: “Me gusta todo lo que haga Eli Roth”. Vi Cabin fever en Miami, en una función repleta de fanáticos y me encantó. La crítica alabó el diseño de sonido de esa película de horror ambiental, alucinaron con una historia mínima y juraron de guata que había aparecido un nuevo Sam Raimi en el panorama del horror contemporáneo. Roth se convirtió en una especie de chico maravilla del género y, con su siguiente película tenía que comprobar lo que se aseguraba: que habían vuelto a la pantalla la provocación de David Cronenberg, el gore extremo de George Romero, el humor extraño de John Carpenter. Hostal demostró todas esas cosas y muchas más. En aquella impredecible historia de turistas americanos perdidos en un universo de horror, sadismo y tortura, todo sonaba a novedad, desde el entorno (una Eslovaquia fascinante, bizarra, repleta de detalles y guiños al cine y la cinefilia) hasta la elección de explicitar cada aspecto del sufrimiento y la muerte de los protagonistas. Junto al trabajo del francés Alexander Aja (Alta tensión y El despertar del diablo), el australiano Greg McLean (autor de la estupenda Wolf creek), y el sobrevaloradísimo Rob Zombie (La casa de los 1000 muertos, Violencia diabólica) Roth conforma el splat-pack, la nueva camada de realizadores de horror donde este último tiene todas las de ganar gracias al alto auspicio del Gran Padrino de Cualquier Nuevo Realizador, el señor Quentin Tarantino.
Lo que en la primera parte sonó a novedad, en esta segunda entrega se revitaliza. Luego de sobrevivir a la carnicería de la primera parte, el pelotudo Paxton (Jay Hernandez) abre los ojos en un hospital de Italia donde intenta convencer a todo el mundo de lo ocurrido en la fábrica, una especie de fachada para que gente de todo el mundo pague por asesinar jóvenes inocentes de las maneras más atroces imaginables. Paxton dura menos que un candy y es brutalmente decapitado fuera de cuadro (su mujer encuentra su cadáver sin cabeza sentado al comedor y con el gato lamiéndole la sangre del cuello). Luego de la introducción, somos testigos de las actividades de tres jóvenes estudiantes de arte americanas en Italia. La rubia (Bijou Phillips) es un poco puta, la morena (Lauren German) es anodina y un poco lesbiana y la fea (La magnífica Heather Matarazzo, de Welcome to the dollhouse) es ultrasensible y mantiene un diario de viaje donde escribe todo lo que ocurra. Las tres tienen como profesora a Edwige Fenech, la gran musa del cine italiano sicotrónico de los 70 (All the colors of the dark, Strip nude for your killer), en un personaje desaprovechado y que podría haber dado para más. En una interminable secuencia excesivamente dialogada (y con defectos de foreshadowing que podría haber detectado un niño de 10 años), hace su aparición una escultural y andrógina modelo que establece una extraña relación con la morena del trío, que a estas alturas tiene escrito en la frente “Yo soy la protagonista de esta película y al final sobreviviré”.
Hay algo majadero en el discurso de Roth. Durante varias situaciones se ofrece una posible relación lésbica entre esta heroína suavecita y y la modelo, pero la promesa nunca se cumple. Hay ensoñaciones, miradas e incluso un escarceo en la piscina digno de Jesús Franco en Vampyros lesbos, pero nada más. Lo que sigue es un viaje en tren de las tres muchachas que sólo sirve para demostrar que Eli Roth ha visto Night train murders, de Aldo Lado (comentada en estas páginas y a la que Hostal 2 le debe por lo menos 10 minutos de su metraje) y Terror express, de Ferdinando Baldi, dos películas italianas setenteras sobre chicas inocentes en trenes peligrosos. Si bien la introducción es larga, es lo que mejor funciona en toda la película, principalmente gracias a la presencia de Heather Matarazzo como la rezagada del grupo, la chica perna, fea y sensible que quiere volver a Estados Unidos porque “no se halla” en Europa. Lamentablemente, una vez instaladas en el famoso hostal del título (que en esta oportunidad además le lleva spa y “hot springs”), la primera en desaparecer es Matarazzo. Muere en una larga y magnífica secuencia que de nuevo homeajea a Jesús Franco y también a lo mejor del cineasta francés Jean Rollin (Fascination).
El resto de Hostal 2 se sigue sólo con moderado entusiasmo. Hay un excelente montaje sobre “los otros”, los clientes que pagan millones por convertirse en asesinos y que utilizan sus PDA's para participar en subastas virtuales. En este subplot algo innecesario el casting se cae: entran dos actores de Desperate housewives que hacen exactamente lo mismo que en la serie y que brindan a la trama una improbable ironía que no funciona en lo más mínimo. Mientras tanto, las chicas del hostal comienzan a desaparecer durante un carnaval folclórico.
Entre los escapes de último minuto, un montaje sobre las implicancias del crimen y un final absolutamente imbécil, Eli Roth ofrece una película filmada a la rápida, impresionante en el área de efectos especiales, con igual cantidad de sangre que su precuela, pero concluida sin ninguna reflexión. El resultado es un chiste largo, fácil y donde importan más los primeros planos de órganos siendo cortados (hay una feroz escena de castración explícita) que la profundidad de los personajes o las astucias del guión. ¿Puede provocar miedo una historia de terror sin personajes? Opino que no. Una decepción profunda, de esas que no se perdonan. Una película mala. Nada más, nada menos.

NO TE SUBAS A ESTE TREN

2007-06-06T20:18:00.001-04:00

Macha Meril y una de las inocentes víctimas de la burguesía. Lucha de clases en el último tren de la noche.

2007-06-06T20:06:00.000-04:00

L’ULTIMO TRENO DELLA NOTTE (1975) (Night train murders / Don’t ride on late night trains / Torture train / Violenzia sull’ultimo treno della notte / Xmas massacre) Dirigida por Aldo Lado. Con Macha Méril, Flavio Bucci, Gianfranco De Grassi, Irene Miracle, Laura D’Angelo y Enrico Maria Salerno. Disponible en Amazon o e-Bay por U$15.00 en versión uncut, editada por Blue Underground.

Antes de lanzarme de cabeza en esta piscina llena de sangre hirviendo titulada Night train murders, debo decir que esta película me provocó el más profundo insomnio. Primero, porque su secuencia de créditos iniciales dura al menos cinco minutos y todo al ritmo empalagoso y absolutamente perturbador de Demis Roussos, ese gordo enorme que visitaba frecuentemente los estelares chilenos durante la dictadura. Todos crecimos oyendo al señor Roussos, admirando con especial repugnancia su barba larga y esas túnicas ordinarias que combinaban perfecto con las escenografías puteras y los gomeros de plástico de shows tipo Vamos a ver. Bueno, demás está decir que la canción que interpreta aquí con demasiado entusiasmo es macabra desde todo punto de vista: dulzona, grotesca, horripilante. Ahora me explico mi insomnio. En 1972 el director norteamericano Wes Craven debutó con una peculiar opera prima. The last house on the left tenía todos los elementos para convertirse en una joya o en un bodrio: filmada en 16 mm por un puñado de dólares, con un elenco reducido y una variedad de efectos especiales de bajo costo para una suerte de remake visceral y nihilista de La fuente de la doncella, de Ingmar Bergman. Dos adolescentes viajan a la gran ciudad para asistir a un concierto. Lamentablemente, se topan con una banda de sádicos que proceden a a ultrajarlas de manera vil, desatando así una sangrienta venganza por parte de los padres de las víctimas. El resultado de Craven fue una película fundamental para describir el horror contemporáneo y la catapulta para uno de los nombres más importantes en la historia del cine de género. En plena década de los 70 nace así una estupenda vertiente que, a la larga se convertiría en un subgénero, las “películas de ultraje y posterior revancha”, donde se encuentran títulos tan jugosos como They called her one eye (de cuyo material Tarantino sacó a la enfermera tuerta que interpretaba Daryl Hannah en Kill Bill) o I spit on your grave, hasta la ultraviolenta y perturbadora Irreversible, de Gaspar Noe. Como los italianos siempre lo copian todo y mejor, durante los fructíferos e impredecibles setentas, un director de giallos llamado Aldo Lado decidió probar suerte en los terrenos concebidos por Craven. The last house on the left había sido un éxito en los cines grindhouse de la calle 42 en Nueva York, de manera que, junto a un productor no demasiado creativo, describieron un pequeño tratamiento para la historia de Night train murders.
Largamente perdida y prohibida en varios países, el director Aldo Lado se toma toda la calma del mundo para revelarnos a sus heroínas: dos chicas puras e inocentes que deben tomar el tren a Roma, donde las espera la familia de una de ellas. Durante el viaje, las niñas descubren que el tren va repleto, que no tienen donde sentarse y, además, que hay dos jovenzuelos que las pretenden. Las jovencitas hablan de sexo, una es virgen, la otra no. Cansadas de la incomodidad del viaje (y porque son bastante ingenuas en todo lo relativo al sexo), deciden bajarse en Verona y esperar el último tren de la noche. Pésima idea.
Además de las chicas en cuestión, en el primer tren (el diurno) también se baja una sofisticada y elegante mujer rubia, cercana a los cuarenta, interpretada por una actriz que nunca antes había visto y que desde ya se convirtió en mi nuevo fetiche. Se llama Macha Meril (un nombre perturbador) y es la gran villana de toda la historia. Bajo la luz azul fantasmagórica del tren y totalmente fuera de control se ocultan los dos jovenzuelos, quienes, luego de ¿abusar? sexualmente de la mujer rubia deciden seguir con las otras dos. La violencia y el espanto alcanzan niveles aún más ambiguos que en la película de Wes Craven. Más sucia y definitivamente más radical que su referente, la película no disimula sus pretensiones políticas: ricos y pobres son distintos, pero a la hora de la depravación todos tenemos los mismos deseos. Toda esta lucha de clases erótica y visceral se produce en el vagón de un tren en movimiento, como si el destino final de todos fuera desconocido, pero el viaje, un tormento. Hacia la última media hora, la estructura lógica obliga a la venganza, donde las similitudes con la película de Craven se hacen más evidentes. Pese a todo, es una tremenda película, potente, dura, la clase de películas que Hollywood es incapaz de ofrecer.

LOS CANALES DEL MIEDO

2007-06-05T13:46:00.000-04:00

AMSTERDAMNED (1988) Dirigida por Dick Maas. Disponible usada en Zona 2 PAL en e-Bay o en Amazon, por U$38.00.

Esta es una película especial. No porque sea una obra maestra del género del suspenso, sino por un talento especial del holandés Dick Maas. Autor de una película habitual en las estanterías de los videoclubes chilenos en los 80, El ascensor (sí, sobre un elevador asesino), en Amsterdamned se encarga de romper ciertos clichés (y, de paso, cualquier rastro de verosimilitud) para una historia de detectives, víctimas, sospechosos y un asesino en serie que aparentemente proviene de lo más profundo de las aguas de los canales de Amsterdam.
Exagerada, improbable, pero llena de pequeñas delicias humorísticas, se trata de un ejercicio comercial bastante efectivo. Hay muchas tomas de las bellezas de Amsterdam, además de una abundante cuota de sangre, derramada de manera no demasiado creativa, pero en cantidades justas. Lo mejor de la película es cierto veneno, cierta manera de mirar el terror desde el punto de vista del asesino que recuerda las cámaras subjetivas del mejor giallo y las millones de veces que hemos visto el mismo recurso. Lo extraño es que aquí el asesino no lleva guantes oscuros, sino que proviene del agua. Rápidamente se sospecha que es un buzo, pero mientras la policía encuentra sus (falsos)culpables la carnicería sigue y el asesino siempre tiene la oportunidad de escapar.
Nunca estrenada en cine y distribuida malamente en VHS por Ibero, en los 80, Amsterdamned es larga, un poco predecible, pero tiene ciertos momentos de verdadera tensión psicotrónica, como una cuchillada entre las piernas durante un día de sol, o una increíble persecución en lancha por los canales de la ciudad. Puede hacerse tediosa si no has visto películas de Jess Franco, Joe D'Amato o Bruno Mattei, pero si hay algo que agradecerle a esta peculiar muestra del cine de género holandés es su facilidad para mantener al espectador poco exigente con los ojos bien abiertos. No sé si por los paisajes de Amsterdam -que son muchos y majaderamente utilizados- o por algo más profundo.

HORMONALANDIA

2007-06-05T12:49:00.000-04:00

PLAYA MORTAL (1988) (Nightmare beach / Welcome to spring break) Dirigida por Harry Kirkpatrick (aka Umberto Lenzi). Disponible en Amazon por U$12.99. Disponible en video, en Franklin, pero hay que buscarla.

¿Hay algo que no se haya dicho o escrito acerca de Umberto Lenzi? Sub-maestro del cine explotation, oportunista, italiano y aprovechador, como todos los coleguitas de su generación, el director de la afamada Holocausto caníbal (aka Hazlos morir lentamente) ha probado en la mayoría de los géneros. Todavía no sabemos cual le acomoda mejor, lo cierto es que su filmografía está cargada de ineptitud, mugre y una insoportable obsesión por recrear de alguna u otra forma cierto cine americano. Mal endémico de toda una generación, los italianos han tenido la patudez de filmar Nueva York en Italia o en España, sino pregúntenle a Jess Franco, que alguna vez, en los 70, recreó Londres en Viena para Jack the ripper, pasándose por cierta parte el Támesis y el East End.
Por la módica suma de dos lucas compré este slasher ochentero -editado en VHS por LK-Tel hace dos décadas bajo el título de Playa mortal-. La vi una vez hace como cuatro años y me cargó. Hace poco me vino una especie de nostalgia por el VHS y acumulé todas las películas que quería ver. Apareció esta cajita pegajosa, mugrienta y cuando probé la cinta me di cuenta de lo que me había estado perdiendo.
Nightmare Beach (que también se ha llamado Welcome to spring break y Pesadilla en la playa, en España) está estructurada como una seguidilla de viñetas, una historieta colorinche al ritmo de la peor música ochentera. Estoy hablando de subproductos de bandas como Whitesnake y cosas así. En otras palabras, rock posero, meloso y oreja. Estamos en un pueblo típicamente americano, pero filmado por un italiano que durante los próximos 90 minutos tratará de convencernos que sabe muchísimo sobre la cultura americana. No es un día cualquiera en este pueblo. Es el día en que las calles del lugar son tomadas por asalto por 50 mil estudiantes en spring break, es decir, vacaciones de primavera. El problema es que en el pueblo hay una banda de motociclistas con tatuajes y pelo largo, presuntamente malos, y cuyo líder, un tal Diablo, fue ejecutado hace poco. Las cosas no están bien en el pueblo, sobre todo cuando comiencen a amontonarse los cadáveres, obras maestras de un asesino en serie que electrocuta a sus víctimas.
Todo suena mal. El elenco de Morandé con Compañía tiene más talento que este montón de troncos con pelos lacados y la ropa más fea diseñada en el universo y sus alrededores. A medio camino entre el slasher más convencional -y, lo que es peor, sin sangre, lo que de inmediato decepciona a los seguidores más nobles del género- y la película de vacaciones, tipo Summer school o La venganza de los nerds, Playa mortal es una mierda con todas sus letras. Evítenla, si pueden. Jamás gasten un centavo en ella. Pero si algún día van caminando por la calle y se encuentran con una copia en el suelo, dénle un minuto de sus vidas.
Lenzi, este señor italiano, dirige con el seudónimo de Harry Kirkpatrick. Lo que hace, en realidad, es poner la cámara delante de esta gente, salida de soap-operas y comerciales, para retratar la revolución del spring break. Chicos y chicas llegan hasta el pueblo dispuestos a reventarse. Está el virgen medio weird y su amigote putero, la mina pobretona y con pasado oscuro (que se enamora del virgen), los futboleros agresivos (y también puteros) que mueren temprano, el doctor alcohólico y, por supuesto, el señor John Saxon encarnando con un arsenal de clichés al sheriff malvado e inescrupuloso. Qué pedazo de mierda, Dios mío.
Ya sabemos que no hay sangre. Sexo tampoco hay, sólo una estudiante que aparece totalmente desconectada de la trama central y que le pide un quarter a hombres mayores. En el fondo es una prostituta de buen corazón y demuestra el lado original de su director, esa faceta de comedia italiana no muy distinguida pero efectiva y rara. Ahí es donde algo funciona en Nightmare beach, en estas secuencias atiborradas de estudiantes borrachos y semidesnudos en plan Wild On remezcladas con asesinatos supuestamente creativos, con una dosis 2 de gore en una escala de 1 a 5 y un final alargado como un mitimiti.
Antes Lenzi hacía películas malas, pero enfermizas. Mucha sangre color burdeo, mucho látex mal puesto, pero al menos con una intención clara: provocar, romper esquemas, convertirse en un nuevo Herschell Gordon Lewis. Nightmare beach es su película menos audaz, peor actuada, más burda, menos jugada, pero paradójicamente, la más accesible. Está en DVD Zona 1, pero sinceramente dudo que alguien esté dispuesto a pagar un centavo por ella. No confundir con La playa del terror (Blood beach), donde también actúa John Saxon y cuya arena se tragaba a la gente.